Iulian el caprichoso

No hay nada mejor que conseguirte cuando te deseo. Nada mejor que esta sensación de buscar y encontrar.
Nada peor que el echarte de menos brutalmente, como ahora, que me empecé a compartir contigo pero no conseguí tocarte. Ni besarte.
No hay nada como sentir la confusión de si habrás aceptado verme por alguna incomprensible e inimaginable razón diferente a la mía. Convencerme de que estaba todo muy claro, de que es imposible que no estemos conectados y aun así desconfiar del espejo pensando "¿Estará ella ahora pensando en mi?" Pero es claro que no. O al menos no con mi misma intensidad. ¿Entonces por qué viniste? o peor ¿Entonces por qué volverás a venir?

Ufff

Tienes una ciudad, unos zapatos, un corte de pelo, una novia, una vida.
Tienes otra ciudad, otros zapatos, otro corte de pelo y un número de teléfono.
Tienes una decisión que tomar

Muse Market o El burdel

- Bueno caballero qué señorita le ha gustado más.
- Pues son todas muy guapas. Tiene usted un local muy variado y multirracial.
- Gracias, la verdad es que intentamos ofrecer todo tipo de género a nuestros clientes, pero de calidad eh?
- Si si, desde luego. De calidad. Pero dígame, esa pelirroja tan exuberante y atractiva de lencería negra...
- Tiene usted un gran gusto,si me permite la observación. Esa es la Musa de las drogas. Tiene mucho éxito entre nuestro clientes.
- Uy! deje, deje. Seguro que sale muy cara. Creo que me decantaré por aquella.
- Dígame señor.
- Sí, hombre. Aquella de la esquina. La que está apoyada en la barra, justo debajo del reloj.
- Ah por supuesto. Esa joven es la Musa del aburrimiento.
- Me gusta. Creo que subiré con ella, es más de mi estilo.
- Muy bien señor. Le informo de que pagando una cantidad algo mayor, puede disfrutar de un espectáculo que esa chica realiza con la Musa del insomnio.
- No gracias, creo que me conformaré con el servicio básico. Puede que eso sea demasiado espectacular para mi

Freak Show

- Que no, que no me lo creo tío.
- Te lo juro. Que es de mi pueblo de toda la vida. Manolito el calvorrastas.
- ¿El calvorrastas? Jajaja ¿y eso?
- Joder muy fácil, porque es calvo, pero tiene rastas en los laterales.
- Jajajaja, venga hombre. Ve a reirte de otro.
- Que es en serio tío. Son rastas cortitas, y bueno no es calvo del todo. Tiene los típicos cuatro pelos largos que peina de lado para que le tapen la calva. Pero deja de reirte coño. Vale, eso sí que es raro, pero lo otro no tío. Te juro que lo otro es verdad, por qué no te lo crees. Para qué te voy a mentir.
- A ver, cómo pretendes que me crea que conoces a un tipo calvo con rastas, que encima es capaz de caminar con los empeines. Eso es imposible tío. Eso no me lo creo ni yo ni nadie.
- Pues no se por qué. Tampoco es nada del otro mundo. En mi pueblo hay otro que...

En realidad tiene bastante mérito

París es feo, y el francés también (idioma y bípedo). Los coches son sólo máquinas, además correr esta mas perseguido que violar ancianas. La playa es incómoda, hagas lo que hagas acabarás con barro en los pies. Las chicas que están buenas, aunque sean feas o tontas,o sufran una total carencia de gusto o de clase,o todo a la vez, siempre tienen hombres de sobra para elegir. La música pop chunga,de pachangueo veraniego, de ritmos siempre iguales y letras vacías, es lo que ponen en las discotecas porque es lo que las chicas explosivas quieren bailar. El alcoholismo es malo, en todos los sentidos, y sobrevivir sin dinero, es una putada. Estas cosas son así y ya está. Lo mires por donde lo mires y te lo pinten como te lo pinten.
Para que luego digas que los escritores tienen más fácil llevarse a las chicas a portales desiertos.

Yo, Luis Vargas II

Hace ya más de cinco años. Mi amada, mi princesa, a la cual llamaremos A, murió asesinada. Asesinada por una chica sucia, egoísta y fea. Una hija de puta a la cual llamaremos B. No quise acudir a su juicio, pero puedo imaginarme su condena. Cada vez que me encuentro con B, recuerdo de A y aunque ella no se acuerde de mi, siento un vacío enorme en mi corazón. Un hueco profundo y demoledor que me arde aun después de tantos años. Lleva más tiempo muerta que viva, pero a veces me descubro intentado convencerme de que sólo esta de vacaciones. Y es mentira.